10 de Julio de 2008

AGUA








"agua para beber
o el comienzo del río"

Lucas Margarit
-el libro de los elementos, 2007-






Los pájaros fueron
idos
hacia los árboles
desde Celan.

De la emoción congelada
inalámbrica
de agua se electriza.
En el hado sin voz desde  los gestos
hela el rictus.

Allí donde no hay nidos. Sólo oídos anversos
donde el párpado desmaleza de las plumas
y resta lo que antes vuelto odio
fue de los ramajes.

Ahora con lo sido sé de la savia.
lo que antes era de inicio.









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28 de Junio de 2008

TURNER 1844




"Grotta di Alì Babà,
biblietto-apriti sesamo,
e lo scrigno di luce si spalanca."
Valerio Magrelli
Cinema; 1999.





La ciudad no es la misma en las partidas, en el destino.
Como luz invernal la tarde es el viaje cuidado para los ojos.
El crepùsculo no finge. Ni el mediodía ni en el destino.  

fantise para un puntos de apoyo imperceptible y  cardinal.
Hebra de la distancia.

 Allì donde hubo mimbre.

Silencio con lo puesto de las rémoras, la carbonada.
Donde el vapor de la estepa nostalgia por hacerse inscripciones.
Obra de las hebras de pez en la trenza de huellas con el vapor 
sobre una estrella de mar, la carbonilla. 



La locomotora en la velocidad del sol sin decirse de la niebla.









  




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11 de Junio de 2008

ONCE DE JUNIO






Hay un modo prehumano
De manifestarse
Hacer silencio
O interrogar

(...)

Debajo nuestro vive
La alarma, el mapa cierto
No el real, tampoco
El inventado o incompleto
Vive el caduco
Sumergido en lo prehumano

Sergio Chejfec, 2003.





Afuera de la cosa esta la casa
propia como nombre.
La elegida que padece sin forma
los contornos
el cruzarse de calles
a través de plazas,
y establecida la ciudad
sin hueco donde dejarse ver
sin exponerse por los céntimos.

La calle espiralada e indistinta
que lo suscinto
pone en la tarde amedrentada.
Blancos respiraderos que posan sin sigilo.
Allí donde los intrigantes.
Su pensión de placebo en primeros pasadizos
ocupa la nada que no se desactiva.

Algo sin escalones es la entrada.
Allí donde se formatea se destruye y sale
o se demora y cae.

El ánimo lava del volcán la noche de lo escrito.


Extinto e íntimo
el abigarrado vector
de lo contínuo, parador y versura.

Albúmina de ráfagas, es el silencio de un punto
lo que encalla .


















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20 de May de 2008

MIRAMAR


 




"Noche, noche blanca -así el desastre, esa noche a la que le falta la oscuridad, sin que la luz la despeje"

Maurice Blanchot
-L' écriture du désastre; 1983-.



"...quien ha vivido tales vicisitudes extraordinarias tiende a callar; quizá porque no sabe hablar, quizá porque  piensa que, de hablar, las falsificaría" .

Claudio Magris
-Microcosmi; 1997-.



 
Hablar el ver cuando esta noche
sin traducirse nunca se pronuncia.


Allí donde no hay ánimo como camino.
La persiana, su enigma sin riesgo, en rectángulos 
de hilera como peldaños: la mañana aún sin levantar:
proyectando el tránsito en el cieloraso.


La hora blanca sin objeto del filme.


Exquisito abismo de un ansia desencontrada
del oro falso del otro.
Ruina de la avenida en la experiencia. Lo ido.  

 

Madrugada lo que disipa e interroga,
el ombligo el sentido la madeja.
Toda horma.
El uso desituado.  


Versalitas en trazo de salidera sin comunicación ni posta. 


Ora la memoria el desobe. Boga la escritura. 


Pez la singladura de los visos
Una frontera de arrecifes. 
De agua, secuencias de tanteo sin marca. 



Como la sed la sal la arena 
sin ojotas 
en la siesta de enero hacia las olas.
El río mira el mar,
como el velero a la canoa.





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15 de May de 2008

SAN TELMO


para Rebeca Madanes






La yunta donde tiempo y brisa es herbal.
Sorbo de lino.
Perfume de arroz y música de un palo de agua.
Ramajes de trayecto
nunca dicho y faena
donde lo visible
pertenece al río 
y es desnudo. 
Su alma drenaje de arena.


La tarde en la luz
de la calle Bolivar:
caminar sin otra imparidad
que la luna alcanforada por el sol.


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03 de May de 2008

CLAVICORDIO




 
para Juan Gelman





El tiempo humano es una ciudad
en la que cada habitante tiene
un deber político
que nadie puede realizar por él,


W.H. Auden
-Aubade; Thank You Fog, 1974-






El pequeño vibrato de la palabra
en la avenida principal sobre adoquines
misibles a muro o calle carretera central entre las vías
a cuerdas percutidas.
La estación Villa Crespo es un exilio sin domesticar. 
Bueyes en el anden pastoreando sin nichos.
Mil nueve treinta es de los hercios
para las suites tarareadas por Edmundo Rivero.
Esta mañana es un  terrón de azúcar en el Touche response
de la rosa de vientos cuida coches de la ciudad del poema.


Corrientes y Serrano nada cicatriza 
de miel la 
strada intervista tre passi nel delirio.
1930 no son números
son duermevela del madero que Rilke
tomó del negro de las palancas
simples del Sena para arrojarle a Celan.
Oro dibaxu de salidera para agarrarse ante los gajos
sin rizoma de las aguas ciegas camino a Portugal
el único oro entre las leoneras, lo real.


Mañana esta de otoño
del siglo venidero
insolente como gerundios hallados de una boca extranjera
papila gustativa de evidencia del gramaje del mundo
en segundos de arena.
como playa de Henares de la escriba que rie
bailando una salud sustantiva.
Café Santa Teresa en la leche de San Juan
Buenos Aires es Díos en las mayúsculas del sueño de los herejes.
Vida, memoria, belleza.



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01 de May de 2008

ENSALMOS: PATHOSFORMELN / PSYCHISCHE BEHANDLUNG (SEELENBEHANDLUNG)



"...de la exclamación ¡ah! al objeto a, de la pasión primaria de la admiración a una lógica".
Germán García, 2000.



La mañana del mundo no habita esta línea; ni la de la ventana próxima ni la infinita del horizonte, muchas veces confundida con versiones  imaginarias de presente inmóvil. Siete y dieciseis, nadie en msn. Contactos apagados de la red de la net global. Nada es unplagged ni el contador de víctimas de accidentes de tránsito. Ni el reporte deshabitado del rotativo radial.
Mais reconnais que ce sont les seuls mots qui conviennent. Tu veux "évoquer tu souvenirs"... Il n´y a pas á tortiller, c´est bien ca. (Nathalie Sarraute; Enfance, Gallimard folio, 1983) Ninguno de los números acá adentro coincide con sus pares ni sus primas, los relojes entre ellos suelen marcar distinto otros usos. Como si lo portátil mismo fuera ensimismado con cautela sobre las superficies de los dígitos dadas al leer de lo impropio. Una especie de vivacidad y de extrema fragilidad, como a merced de un aire distinto, más concentrado, interior y que la edad sólo buscaba endurecer. (Maurice Blanchot; Au moment voulu, 1951).

Verter alguna traducción es, en las pavesas de estos mates, un encuentro. Aquél que anoche en pleno embudo de los regresos en la estación de subte fue como un patio de amigos que se pasan a buscar por el vecindario. Una ciudad recuperada en lo extraviado de lo virtual a dos cuadras caminadas. Unida la mañana inaugural; la sentencia de Ovidio parafraseada por Gastón y mi viaje a Barracas desde Balvanera. La traducción, entonces, del real al real conjetural del acto que lo causa. 

"...las palabras de nuestro hablar cotidiano no son otra cosa que unos ensalmos desvaídos. Pero será preciso emprender un largo rodeo para hacer comprensible el modo en que la ciencia consigne devolver a la palabra una parte, siquiera, de su prístino poder ensalmador." Sigmund Freud, 1890.

La ciudad en el iris incalculada toda cuerpo de Mnemosyne. Integridad del rasgo en los soplos del trazo. Trabajo de lo inédito sin barandas, mensura e irreverencia. 
Hebra del vientre en lengua de urbe allí donde catastro es subvertido para la versura que cabe en
La ciudad revisitada en tu noción junguiana con que te despediste y el puente del decir es acontecimiento restaurado. Restauración de Aby Warburg por José Emilio Burucúa; Sigmund Freud por Jacques Lacan y el acto del ensalmo por Arnaldo Calveyra, son una constelación implicante, la inconfesable política (cultural; estética; clínica) donde las huellas de pez son vertidas a su consistencia experiencial Sine qua non.
   
 
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25 de Avril de 2008

ORILLA




Risas en los años de esta tarde, desde el jardín te llegan
por figurar en tu poema. Por figurar en tu poema nada
mejor que una palabra que se desvía en procura de su
oyente. En eso tuerce, es decir, abunda. Nada mejor que
una palabra y su silencio. Otra cosa no hace, no dice.

Arnaldo Calveyra
-Diario de Euleusis; 2006-








 Viernes donde no decir ensilla lo que resta.
La marea de horas apartadas. 


Casi todo de arena. 


Cedió la singladura un azote filoso de salitre.
Y el agua es otra cosa.







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22 de Avril de 2008



La época demanda un molde invisible como yeso
hecho sin pérdida de tiempo,
un cine prosáico y, cierto, no de alabastro
ni rima cincelada.

Ezra Pound







Ergo zoom.

El tiempo hecho subte. 
Aquí las superficies son las de un dios doméstico.
Estaciones de pronto
para las vacilaciones del trayecto.
El viaje de los planos en los rieles
con las rampas.

El silencio mudado.
Skaters 
Surfers
Egipto en las espaldas a los pies.


La ciudad en la hora de la estrella
es el ganado sobre las formaciones dichas por altoparlante.
El sueño sin boceto inscripto en el salitre.
Un muro de barbijos para sátiros
hacia Elías. 


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17 de Avril de 2008

CITY SEQUENCES MONOXIDE




Este humo es una niebla trucha.
No menos peligrosa.
Humaderal de vaho forzozo. 
Tizne de la ciudad por sus transparencias.
Ciudad de charamusca donde nube y ardor son mímesis aglutinada, lo que se cuece.
Un archipiélago de ranchada en los intersticios para abarrotar lo visible.
Ver incinerado que virtualiza lo crudo en haberes inoculantes
de lo que viene del futuro a producir mañana discontinuada.

Una madrugada de cielo carcomido como horno abierto.
Ciudad de la carbonada que destrona al plata.
Paradoja sin eficacia encallada en pastizales quemantes.
Cristal de brasa en flor de las miserias: subtes y linvings; autopistas
y cuartos donde los cuerpos se doran de transparencias y omisiones.
Buenos Aires fue allí donde los vahos ahora nos cuelgan de incertidumbre.
Mejor que a las certezas no las planifiquen gobernantes o técnicos,
los contaminadores de la administración que taló la traducción y el límen
para la vida administrada. Los maniqueos
quienes hicieron de las crecientes
maneras de una nueva intriga aún más silenciosa como fayuta
como feng shui desmadrada hecha de agua turbia
y nuevas devastaciones. Esquilmados los campos
y los valles a topadoras y soja; cocidos blanco y negro.

Ciudad donde lo único gris es la ceniza.
Ciudad cenicero.




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