La siesta la tarde la luz.

Un plano secuencia.  
El domingo sin saga. 
Instalo sirenas al mar de mi avistaje.
Y ya ni Magritte ni Homero diràn dònde
fue el sesgo que hizo de la mujer pàjaro o pez.

Que sea de los màstiles atarse de brazos, las manos en la obra.

Arnica no es Amèrica
siquiera su Norte
siquiera su sueño
ni siquiera su Europa
de archipièlagos desprendidos
de memoriales o sombra
o musgo.


No ha lugar su sorprendido ritmo en mi siesta.
El delicado sesgo de bàlsamo, colirio, aliento, eufrasia.
Allì en lugares para que viernes habite 
  los paisajes. Como irreverente traducciòn de un estribillo.


Arnica abraza de aire
los soplos donde la decisiòn 
el tacto y la ciudad 
son el alma, la libaciòn
y la herrancia.


 El subrayado a làpiz por donde camino con Blur por Paul Celan.
Sing, sing my.
Sing, sing my.








 

¿Será palabra para el deseo,
el subrayado -destino-, la partitura
en hiato de vos, la pregunta?

Tren de lo sido en archipiélago.
Fiebre de la noche subterfugia.
Atonalidad en la fresca -paraíso- de arboleda.

¿O el poema será lo manuscrito
al vientre de lo único hecho de testamento y fuga;
tiento de sol de noche, vertido?

Mensura de lo acariciado lo invisible
soporte de lo dicho -papel de arroz-
el libro de los animales diminutos.

Ya no contaré hexámetro ninguno.
Al lino de la seda del tiempo no se lo combate. 
La noche lobo de sí responde con ciudades.
 
Hierba pasto del mediodía que escribe.
Tarde que anochece y dora el cálido tono.
Pleno agosto de la intensidad. No sido ni por saber.

Calma hecha de espacio
para el fruto del tiempo.
Caballito de mar, su signo.

La escritura expone ese sujeto
atrapado entre extracción de la vida
(desde las figuras de su privación
 a las de su exaltación) y seriedad
de la existencia (desde los flujos de
su pérdida a los de su orden de pago).

Christophe Bident
-Reconnaissances; 2003-

Fundidas las distancias
en el cándido
cabo de cannabis
donde hunden los rictus
un panal de escritura
y queda la ciudad de silencio
de granito
ocupada sin rostro
 en el anhidrido
la fuga
la uva de rareza
Bjork
mi corazón de fruta.
 

Hilvanada la lengua 
en un cuerpo de moras.
Entra el tibio mar a oscuras 
el verano 
las glosas dragadas del cuaderno
de notas de lecturas 
y el juego de las cosas.

Viernes a las siete y diez de la mañana; un grado a cielo despejado.
Viernes de la antigua Pekín/Beijing: inauguración de los juegos olímpicos en el estadio Nido de pájaro.
Por la tarde, los números irán a nadar. El diario de los usos pintará el mundo. La fortuna y el número sacuden China Town con rojos banderones. La phonè, la transparencia, en lo magno. El silencio de polvora que obra en artificios al cielo sobre la noche. Papel de arroz tras el papiro de impresiones de porcelana. Una niña vuela sobre la danza con un barrilete de escala planetario. Artes marciales de flores de durazno. 
La danza del dragón en Arribeños. Pantallas planas en la hondura de Confucio.
Beijing me suena a Bjork cantando Come To Me.

Como Ludwig Wittgenstein
con la calma en el pensar,
traducir a tu mirada
mi descanso.

MMii