la pupila del cero

Arnica no es Amèrica
siquiera su Norte
siquiera su sueño
ni siquiera su Europa
de archipièlagos desprendidos
de memoriales o sombra
o musgo.

No ha lugar su sorprendido ritmo en mi siesta.
El delicado sesgo de bàlsamo, colirio, aliento, eufrasia.
Allì en lugares para que viernes habite 
  los paisajes. Como irreverente traducciòn de un estribillo.

Arnica abraza de aire
los soplos donde la decisiòn 
el tacto y la ciudad 
son el alma, la libaciòn
y la herrancia.

 El subrayado a làpiz por donde camino con Blur por Paul Celan.
Sing, sing my.
Sing, sing my.

¿Será palabra para el deseo,
el subrayado -destino-, la partitura
en hiato de vos, la pregunta?

La escritura expone ese sujeto
atrapado entre extracción de la vida
(desde las figuras de su privación
 a las de su exaltación) y seriedad
de la existencia (desde los flujos de
su pérdida a los de su orden de pago).

Christophe Bident
-Reconnaissances; 2003-

Fundidas las distancias
en el cándido
cabo de cannabis
donde hunden los rictus
un panal de escritura
y queda la ciudad de silencio
de granito
ocupada sin rostro
 en el anhidrido
la fuga
la uva de rareza
Bjork
mi corazón de fruta.
 

Viernes a las siete y diez de la mañana; un grado a cielo despejado.
Viernes de la antigua Pekín/Beijing: inauguración de los juegos olímpicos en el estadio Nido de pájaro.
Por la tarde, los números irán a nadar. El diario de los usos pintará el mundo. La fortuna y el número sacuden China Town con rojos banderones. La phonè, la transparencia, en lo magno. El silencio de polvora que obra en artificios al cielo sobre la noche. Papel de arroz tras el papiro de impresiones de porcelana. Una niña vuela sobre la danza con un barrilete de escala planetario. Artes marciales de flores de durazno. 
La danza del dragón en Arribeños. Pantallas planas en la hondura de Confucio.
Beijing me suena a Bjork cantando Come To Me.

Como Ludwig Wittgenstein
con la calma en el pensar,
traducir a tu mirada
mi descanso.

MMii