la pupila del cero

Las banquinas fuera de campo son el spleen.

 Oregon es como la carretera de Sintra o ese sendero Entre Diamante y Paraná; combustión apacible de viaje.

Es el fin de una era donde las versura escanden a las cuerdas
y el vaho es condición,  lo que el hueso, el cannabis.

Termas de lo real entre los pasadizos del extravío y el follaje:
porque el crepitar del fuego es lo que se desmorona y la ciudad de la huída habita el regreso o los ladridos y Lucy  es un subrayado de plumas y gajos secos.

“la partida no es el cuerpo que deja a la ciudad, sino la ciudad que abandona a la pupila.”

Una mujer que filma hombres que se llevan en andas en la madrugada de la colonia.
Hombres que atraviesan el cielo en sogas de acero y planchan sus ropas, sus uniformes
y las cuelgan como si nada.
Y planchan sus camisas de XIII legiòn sobre tablas de planchar.
Hombres jòvenes que bucean cuchillo en mano.
Hombres con patas de rana para encender el mar en el desierto.
Los planos son eso: el juego, las  arrugas perfectas.

Africa es inventar un norte con llamarada silenciosa. Quitarle plural y obediencia al páramo y desactivar sus relojes de arena movediza.
Mientras por la costa hacia el sur mi carretera del Adriàtico llega a Lanciano.
Y Europa es solamente alambrado.
Un panal de espejos sin petit gestes
y lugar del dancing despellejado donde nunca llueve.