la pupila del cero

El inicio de sepia no es lo que interrumpe los orìgenes, es el puerto.
El color tras la guerra de Corea.
Liverpool donde se cayò todo sìmbolo. Toda ciudad.
Por eso el optimismo es la alteridad de Peter Pan que redime
los granitos como los niños y los riesgos o las ropas colgadas.
Y la marea baja cubriendo el barrio obrero.
El pulso de cascote en la siesta de domingo.
Mahler y The Beatles. Experiencia y pobreza y riqueza.
Cultura en los guinnes de su barbarie pero sin aquello patètico que certifica a los canallas del gentilicio.
Y el divino asunto de la pasiòn de los estadios en la magia perdida para siempre sobre el futuro.
El presente es la grieta del sido en los poros del viento donde silba la sepia de la maravilla.
El cine en la mano junto al mundo hecho álbum.

Son fantasmas de fardo, lo único que rueda, entre brisas sostenidas.
Forma que quita raíces a los roces y enhebra vestigios de cadena en silbatinas de óxido. Es el golpe de eco, el nido sin provista de días.
La tarde abdominal de una trinchera de fondo blanco de páginas.
Y un pavor subrayado con noticieros a forceps de barbijo.
Sobre el campo minado de la ciudad de la inquietud.
El sol hendido en alcantarillas de puentes invisibles y un
hangar sin Alfred Hitchcock.