la pupila del cero

Ahora sólo nido
insido
oriente y occidente
la siesta sin otra que columpie
o sopese
mensura y conste,
comité de relámpagos y dragones.
Ahora ni nieve
cóctel de un puente que logre empañadura
en las mamparas tuyas
en el cuerpo del sismo
o traído a la arena en sendero
sea del café
huella y leve hedor.
También oriente es un empacho.
También occidente es una gracia.
Debajo de los cardinales habla
una rosa de vientos de papel
a las distintas letras y el crujido.
Cardumen y jazmines.
También el agua que seda incendios garabatea
el soplo de los territorios
la distancia de lunes
en el tiempo sin ojo
varado como quilla
en la marea.
Final de la orilla
del paréntesis
donde hubo grullas
y las flotaciones no hilan ya
cuenco al madero
en la piel
con la voz del perfume.

                                                                  
                                                                 Una estación equívoca, perfecta.

                                                                  L.Santilli; 1992

i

Entre Cañada
de Gómez y Armstrong
cuando como esta tarde
hay que esperar
Terminal
la noche el bus
lo que amanece y el lechero
como esta noche ahora
el colectivo de novias y
escafandras
o el regreso el trabajo
entre mandaderos
cuando las barricadas no
eran de las cuatro
por cuatro
guardias blancas
azules.
Lo terrestre es la sed
que sin demora y don
junta el haber
lo hollado
a lo que resta
en inquietud.

i i

No sabía
sino por tanteos
que el corazón
también de empeine
su fluencia y flama
hojas de capullos
surtida
en blanco
halo
de Minerva
escribe.
La ciudad
atenuada
del viernes
diente de león
que suelta soplos.

i i i

No saber del
asombro
el ombligo brillante
degustación
y dicha.
Nido de lino
en luz
echado
en sombra
el cuerpo
del dios
que Up
del adiós
monta
y encabalga
perla
del nombre.

El tiempo no la duración
es de sol un triángulo de arroz
envuelto en algas
de voz.

Almuerzo de samurais
mientras la ciudad
persiste en confundir
sus muertos de gripe
con productos
de fina exportaciòn.

En los puentes de trópicos
del día habita lo invisible
azúcar impalpable
y esterillas en vórtice.

El lapso no su metro
lo que no disuelve en alcohol
nutre el corazón del amor
la hebra del samurái
entre los pandas.

Fiftea, mi tabla fiftea
la barra del presente.
Es la distancia
lo que un skater ama.
Porque la noche enfrìa
los regresos
cuando el sol de cuatro
ruedas ahija las rampas
y sólo una moral de jabalina
promete a la repeticiòn
sacarle puntas y al brillo
el parapente consagrarse,
llenar el corazón de los cenotes
y encender diapasones
albercas de mordiscos
de fruta.
Surfer la voz
espuma en la piel
obra de arena
y de vos
cemento en playa
la plaza siboga.

dejóse endemoniar
su traducción de bestias
y entregado al tendido del pic nic
en los puentes de voz de la Condesa
acompaso rugido y beso
en las manitas.

Zoo mi combustión quedóse
hecho semilla, plural sido
que ciñe o cima
empluma el porvenir
y lo que baja
donde anida el gusto el sismo.
Ombligo del origen del lunes.

Vientre corazón de los gajos
mi soplo es piel sabida, cenital
lo que pronuncia siesta y es
en el filo estrellas de
quien inscribe ritmo
en el rostro de luz del enigma
o alba del nombre.

Seda
que impregna el aire perfumado.
En el revolotear de las pavesas.

…

Deja
luego lugar entre las perlas
el mar donde reflejo,
un ciruelo anida.

…

Los contrafrentes dirimen.
Encestaron la siesta
donde el mimbre del musgo
hizo rumores extinguidos.

…

Luciérnaga
mientras Francisca
dejaba un mensaje
y la ciudad fue
botella de mar
el extravío.

…

No mencionado
madre
sismo
o  guerra.
La comisura el borde.

…

Agua para un inicio
de viaje:
un regreso sin fotos.
Sin mùsica de cámara.

…

Blanco
de sed
Malevich.
El sigilo.
Cuenco de olvido
arregla el ocre
la maleza de fuego.

…

El vino
solo
El canto.

http://www.youtube.com/watch?v=cPT38KuD–M

El inicio de sepia no es lo que interrumpe los orìgenes, es el puerto.
El color tras la guerra de Corea.
Liverpool donde se cayò todo sìmbolo. Toda ciudad.
Por eso el optimismo es la alteridad de Peter Pan que redime
los granitos como los niños y los riesgos o las ropas colgadas.
Y la marea baja cubriendo el barrio obrero.
El pulso de cascote en la siesta de domingo.
Mahler y The Beatles. Experiencia y pobreza y riqueza.
Cultura en los guinnes de su barbarie pero sin aquello patètico que certifica a los canallas del gentilicio.
Y el divino asunto de la pasiòn de los estadios en la magia perdida para siempre sobre el futuro.
El presente es la grieta del sido en los poros del viento donde silba la sepia de la maravilla.
El cine en la mano junto al mundo hecho álbum.

Son fantasmas de fardo, lo único que rueda, entre brisas sostenidas.
Forma que quita raíces a los roces y enhebra vestigios de cadena en silbatinas de óxido. Es el golpe de eco, el nido sin provista de días.
La tarde abdominal de una trinchera de fondo blanco de páginas.
Y un pavor subrayado con noticieros a forceps de barbijo.
Sobre el campo minado de la ciudad de la inquietud.
El sol hendido en alcantarillas de puentes invisibles y un
hangar sin Alfred Hitchcock.